Samantha, ou Sam pour les intimes, c’est une tornade en talons (ou pieds nus si elle a oublié ses Louboutin), un mélange explosif de glamour désorganisé, de sarcasmes bien envoyés et de génie logistique… à retardement. Toujours en retard, toujours débordée, mais jamais sans style. Elle vit dans un fuseau horaire qui n’existe que pour elle.
Elle est la mère de Zack — surtout les week-ends, car la semaine, elle jongle entre ses reportages, ses stories Insta et ses interviews avec des célébrités. Elle s’est fait connaître alors qu’elle était enceinte, en mêlant coups de gueule, coups de cœur et coups de pinceau Chanel sur fond de crise hormonale. Résultat : aujourd’hui, elle est journaliste, influenceuse officieuse et amie de stars, de Lara Fabian à Amanda Lear.
Sa famille ? Une mère millionnaire, ex-mannequin, accro au champagne, aux lifts successifs et aux spots de lumière, qu’elle n’a plus revue depuis longtemps, sauf peut-être sur le bloc opératoire. Elle n’a jamais su qui était son père, mais sa mère lui a un jour lancé, entre deux bulles de Ruinart, que c’était Jean Paul Gaultier, ce qui ne convainc pas grand monde. Depuis, Sam entretient le mystère avec humour (et un soupçon de rêve éveillé).
Sentimentalement, c’est… éclectique. À la fin de son adolescence, elle aimait Florian. Une nuit un peu floue plus tard (lui bourré, elle amoureuse), Zack débarque. C’est en pleine grossesse qu’elle découvre que Florian est gay. Depuis ? Quelques relations atypiques, dont il vaut mieux ne rien savoir. Le cœur de Sam est un salon de thé : ouvert, fréquenté, parfois en travaux.
Aujourd’hui, elle joue le rôle d’alibi pour Tristan, qui fait croire à sa mère qu’ils sont ensemble. Et même si elle le fait pour l’aider, elle n’aime pas ça du tout. D’autant que Mme Boudin la méprise, et que Sam lui rend bien, à sa façon : sourire poli, œil assassin, et petite pique bien placée.
Mais derrière les lunettes Dior, les sacs Prada et les réflexions à la minute, Sam a un cœur en or. Quand elle craque — et ça arrive — elle dévalise les boutiques de luxe, pleure sur des gilets hors de prix, puis repart comme si de rien n’était. La fragilité ? Elle la transforme en panache.
